Desde esa mañana iluminada por el sol
que le dibujó las formas
supe de su soledad llamadora de mi ser.

Supe que después de su vida vivida usted sigue viva.

Y hay hebras de su cabello brillante y oscuro
que despiertan a este ser
como si estuviera dormida a mi lado
usted, roce de los amaneceres.
Hebras que enhebran con dulzura resignada,
desde ese día de sol,
a través del aire de esa mañana
a un hombre
que usted sabe bien que la mira y la siente
dibujando demasiado vivas
cercanías aún desde hondas lejanías.

Sólo con estar cerca a su abertura de calor
olvido el resto del universo
entre sus muslos renacidos,
al mirarla dentro de su arbusto negro
que abre su húmeda canción enrojecida.

Oh canción de fuego negada por los órdenes fríos
de los normales, los eternos decentes asesinos.

Los que nunca han mirado ni vivido ni hecho nacer unos ojos.
Pero vacían ojos a diario y secan mirares.
Mujer verdadera, completa y cumplida
el día negado hasta ahora cuando el cielo nos una en secreto.
Y me otorgue el placer de sondearle su vientre
negramente salvaje, iluminado por lunares
que me dibujan hacia su temblante y verdadero corazón.
Y sienta que me incrusto de muerte en usted,
encallando en los quebrados corales de su alma.

Sé que en sus carnes plenas,
intensas como las uvas maduras
enterraré mi báculo solo y auscultante
y al despertarle a usted sus hondos manantiales
me embriagaré de su olor
ungiéndome en sus ungüentos sagrados
como un ciervo ciego conducido por su aroma,
señora hermosa,
primavera que debe florecer para que no primen
más inviernos en invierno
sobre un lecho de hojas secas y barro subyacente de arroyo olvidado,
o en el húmedo callejón de las casas del trópico atardeciente.

Sé que usted, hermosa, nunca ha recibido,
junto con su vientre antes cargado irremediablemente,
la paz de una caricia sobre su suave cabello.

Más sin haberla tenido
siento la suave luna de selva inflamada en usted,
no lamida ni bebida nunca
a pesar del pasado de su vientre utilizado.

Dígame si es verdad que los años existen,
si el tiempo es registrable cuando llegamos a sentir.

No es mejor al descubrir
nuestro mutuo y revelado milagro
que usted entrecierre sus ojos
en la hora que oro al infinito sea cumplida
para que mi ser, preciosa señora, le llore
por dentro un temblante silencio
bajo el grito de su selva abierta y empapada.

Apostemos a vivir y a ser felices
ya que ni usted ha sido feliz ni yo lo he sido.

Bebamos un vino que moje el pan abierto
a ver cuántos se mueren mirando de soslayo.

Resucitemos desde el pan y el vino ofrendados
un día de trigales en flor y vendimias propagantes.

Pero cuán hermosa me parece usted señora,
ahora que por primera vez la nombro
con palabras necesitadas de usted,
sólo de usted, créalo, palabras
de rumor de acequia abierta por las manos
llenas de afilado hierro y el sudor oxidante.

No sé cuántas mañanas nos quedan
frente al fluyente infinito.

Qué nos importa el último instante
celebrado y sepultado en flores
por los que ya están muertos.

Sólo sé que a su caliente ser lo necesito.

Y que se cumplirá esta comunión de luz
aun entre las celebraciones de los muertos
oficiadas muchas veces entre los capullos.

Mire hacia el oscuro cielo de las noches
y reconocerá que ese abismo oscuro
no otorga esperanza alguna
para nuestros cuerpos destruibles.

Pero yo acaricio con luz sus hondas penumbras.
E ilumino la oscura tierra al esperarla.